frente partida

2006-10-10T15:27:00.000+02:00

Hoy Frentepartida cumple dos años.
Desde entonces hasta ahora muchas cosas han cambiado. Él me ha enseñado el complicado ejercicio de la desaparición física en presencia de otros.
Hasta que él nació, yo permanecía en un lugar visible. No en una localización preferente pero al menos era fácil de distinguir. Ahora mi yo ha desaparecido por completo en función de su ser. Me dedico a conservar su óxigeno limpio de impurezas. Pretendo que obtenga con el tiempo el premio de un corazón capacitado para amar y sentir plenamente. Un espíritu sensible es un espíritu doliente y libre, capaz de sentir la vida en estratos invisibles para el resto de los consumidores.
Frentepartida abrió el camino de mi carazón. Luego llegó Baby hi-gota y entendí que me encontraba en ese delicado momento de aprender a ceder un testigo. Por primera vez en mi vida me siento dentro de una cadena natural de forma irremediable. Este pensamiento me desconcierta.
Ahora sólo quiero pensar en los dos años de felicidad que me ha regalado Frentepartida y en todas esas sensaciones nuevas para mi que ha reportado su sola presencia.
Gracias Luis. Te quiero.

2006-09-23T18:24:00.000+02:00

Únete a nosotros.

Serás afortunado de poder contar con un plantel de elementos sin escrúpulos que te garanticen un enriquecimiento prematuro a un bajo costo. Comenzarás a apreciar la realidad en función de su valor de mercado. Adquirirás productos impensables hasta ahora. Podrás multiplicar esas adquisiciones. Triplicarlas. Bañarás tu piel en oro y desecharás el inodoro que se atreva a palpar tus heces. Tu ambición no verá límites y tu codicia te arrastrará hasta la locura . Bendita locura que hará olvidar los tiempos en los que no eras nadie. Ahora tu entorno suplicará tu presencia. El poder será el aire que alimenta tu vida.

A cambio tendrás que mirar hacia otro lado. Tu cuello girará 180 grados y tu mente permanecerá en blanco. Tus pensamientos serán activados sólo para recibir la compensación. Eres mudo. Trágate la lengua. Finge no tener alma. En poco tiempo realmente la perderás, no te preocupes.

Necesitamos a gente como tu. Mentes estúpidas que no cuestionen. Muñecos de un todo a cien. Tu verdadero valor es tu presencia. No nos importa que contengas.
Acércate. Te estamos esperando. Únete a nosotros. Un poco más. Así. Vamos ven. Es la oportunidad que estabas esperando.

2006-09-17T20:12:00.000+02:00

Definitivamente el domingo es el día del señor. De todos los señores que utilizan el día para acicalar sus flamantes vehículos y lucir su potencial para demostrar al mundo que ellos y sus máquinas son un mismo ser.

Caballos alborotados, elevalunas como soles y equipos de sonido listos para la gran función. Litros de agua despilfarrados sin ton ni son para sacar brillo a esas pinturas metalizadas que tan buen resultado dan con los reflejos solares del atardecer. Motores que se muestran como la prolongación del miembro viril que hay que cuidar y proteger como seña de identidad.
Resulta muy divertido frecuentar las terrazas al aire libre los domingos donde se sirven litros de cerveza y ver como alrededor del establecimiento se amontonan vehículos a cuatro, dos y hasta tres ruedas. La llegada y la partida del individuo motorizado al establecimiento es el momento cumbre de la demostración de poder. Si el sujeto lleva una gran motocicleta no dudará en poner sus tubos de escape al rojo para anunciarnos su llegada como si de un paje real en diciembre se tratara. A medida que el coche gana en antigüedad se va haciendo notar mucho menos. Los vehículos de más de diez años suelen aparcar sigilosamente al fondo del aparcamiento o en la calle paralela donde nadie será testigo de su vergüenza.

El espectáculo llega a su momento de éxtasis cuando aparece brillando como un lucero uno de esos vehículos VIP con otro de aquellos tipos sacado de una película de Torrente. Este pavo real sin corona suele hacer un completo uso de la longitud de su trasatlántico interponiéndolo entre su pequeño cerebro y la puerta del establecimiento de forma que hasta el perro del dueño tiene que ver aquel dinosaurio con ruedas. En el fondo todo el mundo menos él sabe que es un perfecto cretino pero nadie se atreve a hacerle el enorme favor de confirmárselo.

Una vez yo tuve es valor. Me encontré de bruces con un ejemplar de estos que había tenido la brillante idea de aparcar su mastodonte en medio de la acera. Evidentemente no se encontraba a más de 15 mm. de distancia de su alter ego motorizado y me fue fácil dar con él. Pruedentemente le invité a que apartara su “aparato” de mi camino a lo que él respondió que estaba tomando unas cervezas y que sólo iba a estar un momento (cuánto es un momento cuando se habla de tomar unas cervezas?). Momento preciso en el que yo pasaba con el carrito de mis hijos. En un arrebato paternal tuve la poca acertada idea de arrancarle de cuajo uno de sus espejos retrovisores. Lo que vino después no puedo contarlo aquí. Utilicé sus códigos primitivos de forma demasiado explícita y casi me cuesta un disgusto. Esto me enseñó que a un macho auténtico jamás debes tocarle el vehículo porque es algo tan aferrado a sus testículos que pueden llegar a matar para protegerlo.

Recomiendo el uso del transporte público.

2006-09-17T01:26:00.000+02:00

por razones de fuerza mayor estoy cambiando el diseño del blog. A ver como queda

2006-09-16T08:33:00.000+02:00

Después de este largo letargo la vuelta a la irrealidad supone encontrarse de nuevo con antiguos fantasmas posveraniegos. Este tiempo, para mi el más creativo del año por su especial cruce de caminos emocionales y meteorológicos, pone fin a un interminable y asqueroso verano de fuertes temperaturas, horas muertas y agotamiento mental. Los veranos se me plantean como una difícil cuesta arriba cada año más complicada de superar. El sur es un mal sitio por mucho que las campañas publicitarias inviten al turista a disfrutar de playas de arenas blancas, horas de sol practicando ese estúpido y dañino juego del golf y noches mágicas a la luz de una luna teñida por la historia y el encanto oriental.

Pero ahora estamos en septiembre. Dejemos atrás las noches de espaldas mojadas y pegadas al colchón y pensemos positivamente en una nueva temporada ilusionante. Un nuevo episodio que comienza con la vuelta al cole de El Corte Inglés y que da pie a que todo el mecanismo, inofensivo en agosto, se despierte con fuerza para mostrarnos su auténtica cara de fiereza. El maravilloso mundo del consumo abre sus puertas un año más para el deleite de sufridos trabajadores/as (que no se nos olvide) que encuentran en esa mañana de sábado en Carrefour la redención a sus pecados adquiriendo productos (el producto ilusionante es aquel que no esperabas conseguir. ese es el que disfrutas, especialmente si es tecnológico).

Yo sólo espero para esta nueva temporada poder seguir diseccionando mi realidad con mayor agresividad y cinismo que en la anterior, aun a riesgo de perder (si es que tengo alguno) lectores. Con esto no quiero que encuentren en este blog un espacio para el pesimismo y la depresión. Aunque si padecen esta lamentable patología mejor será que no vuelvan a entra aquí.

Disfrutemos el momento de transición, y no pensemos aun en el largo año que se nos avecina. Ahora tenemos lo mejor de los dos mundos.

Gracias por la paciencia.

2006-07-26T08:34:00.000+02:00

2006-07-20T12:14:00.000+02:00

En el pueblo en el que vivo, hace ya bastantes años, los desbordamientos del Gadalquivir en época de lluvias, provocaron que el agua llegara al mismo centro de la localidad, que dista unos 3 kilómetros del propio cauce del río.

Yo era un adolecescente granudo cuando sucedió esto. Fue mi primera situación de peligro. Los adolescentes son una especie extraña que aprovecha las catástrofes para reafirmar su disconformidad con todo lo que le rodea. Yo no era ninguna excepción y aquellas riadas me trajeron esa indescriptible sensación de apertura y libertad que sólo el agua puede traer.

Hoy, algo más consciente e inamovible, me hace sentir mal recordar la inconsciencia de pensamiento que por aquel entonces disfrutaba.

De aquellas épocas de desbordes y desazón sólo queda el recuerdo y unas pequeñas piezas metálicas que muchos de mis vecinos adjuntaron al poyete de sus casas. Estas piezas eran unos carriles de metal donde el propietario encajaba una tabla de madera (la formica no servía. Se hinchaba y era destruida fácilmente por el agua). De esta forma ante el más mínimo atisbo de tormenta se echaba mano de la tabla que guardaban en el garaje. La altura que esas tablas protectoras alcanzaban era de unos 50 cm. Todo lo que pasase de esa altura podía ser catalogado como catástrofe doméstica en toda regla. Estoy seguro que si miramos con atención los bajos de los muebles del salón de algunos de mis vecinos, aun hoy tienen que quedar restos de barro adheridos a la madera.

Ese momento de crecimiento personal quedará unido en paralelo al crecimiento ocasional del río. Ahora todo eso está controlado mediante colectores voluminosos que retienen el agua y también todos aquellos recuerdos que me trajo el río.

Por suerte por las calles aun puedo seguir contemplando aquel ingenio para salvarse de las aguas del que hoy sólo permanecen los rieles metálicos. Estos objetos que el tiempo ha ido aparcando forman parte junto con otros de la historia de un pueblo. Objetos que referencian un hecho concreto sucedido en una época determinada y que el azar y la desconfianza en este caso han hecho que pasase a ser parte de la piel urbana. Piel marcada y curtida por el paso de los años y de los comportamientos, costumbres y rutinas de un río humano que no deja de fluir.

2006-07-13T12:02:00.000+02:00

Tras varias jornadas de observación y recuento he llegado a interesantes conclusiones.

Levanto la tapa del cubo de basuras una media de 15 veces al día. Abro la nevera 22 veces. Enciendo la vitrocerámica 8 veces. La despensa la visito 12 veces; en algunas ocasiones no hago uso de mi instinto depredador y en otras arraso con lo que haya.

Dentro de la cocina se desarrolla un proceso complejo de intercambio de energía. Un escenario de dimensiones reducidas donde bailo con pimientos, botellas de aceite, zanahorias, bolsas de garbanzos, y sobre todo con mi preferida, la cebolla, la única que me ha hecho llorar hasta caer rendido.

El momento sublime de colgarme el delantal significa lo mismo que para un futbolista calzarse las botas. El inicio de la vida.

Dispongo los elementos cortados en pequeños tacos, láminas o como se precisen para la ocasión. Abro el cajón donde duermen los cuchillos hasta que son despertados por los gritos sobrecogedores de las verduras; sus próximas víctimas.
Con respetuosas palabras cargadas de afecto invito al producto estrella a que pase con nosotros y disfrute de la velada. Los pollos son seres inteligentes y notan que detrás de esa invitación hay gato encerrado. Con ellos tengo que dejarme de sutilezas.
Los peces en general suelen ser ingenuos y caen en las redes por segunda vez en sus vidas. Acceden con gusto a introducirse por sus propios medios en las cazuelas, peroles y ollas preparadas para tal efecto. Una vez dentro tengo que poner la música a un volumen considerable para no oir los gritos y balbuceos finales de nuestros amigos. Un cocinero no tiene piedad y su meta final debe ser dirigir un programa de televisión. Para eso hay que mirar siempre al frente y no dejarse llevar por sentimentalismos.
No soy cocinero de carnes. No me suele gustar el manipulado previo ni su olor. Cuando no tengo más remedio acometo mi función de la forma más limpia y rápida. No me gusta recrearme en la fibra.

Cocinar es el principio de un breve ciclo que concluirá dos horas después en la mesa cuando engullamos todo aquello que se ha preparado con esmero. En esta Falla gastronómica no se distingue a veces el comensal de lo comido ni el comedor del comedero. Los límites son casi transparentes y la sobremesa esencial para reflexionar sobre si somos realmente lo que comemos. Yo ceo que si.

Programas de adelgazamiento. Reducciones de estómago, obesidad infantil, visitas al dietista, productos “light”, pastillas adelgazantes, estreñimiento, carencia de nutrientes, exceso de grasas. Todo un plantel de argumentos que invitan a calificar nuestros hábitos caníbales de extremos. SIGA BUSCANDO.

2006-07-11T16:14:00.000+02:00

Me asusto cuando veo desfilar delante de mis propios ojos una legión de soldadores de cuerpos buscando nuevos clientes.
Antes de proseguir tendremos que digerir todo lo que consumimos en las puertas del Palacio. Toneladas de residuos excedentes de producción que vuelven a nosotros en concepto de pago de intereses.
Ahora que veo cerca el final de nuestra nueva oportunidad me permito rescatar de tu conciencia aquellos sonidos que nos hicieron ser una sola voz. Retomaremos su timbre y cantaremos esa canción que tan mal entonábamos.

2006-07-06T19:50:00.000+02:00

Intento levantarme del suelo donde caí por error, pero no consigo adivinar cual es la orientación adecuada para las piernas.
Un cansancio desorbitado hunde mi cuerpo en el suelo. Sopor estival y espacio para que la mente se relaje trayendo hacia la primera capa todo aquello que lubrica el engranaje.

Recuerdo entonces los momentos que pasé con mi hijo cerca del mar. Un silencio mortecino y la sensación inigualable de su pelo cerca de mis labios. Besos para sus frágiles cabellos. Pensar en el olor de su piel y el calor de sus manos agudiza mi sentimiento de padre y me obliga a creer que la vida establece puntos de control en el camino y que yo estoy en uno de ellos. El responsable de este control es él. Pequeño episodio decisivo en cualquiera de mis acciones desde el momento en que vio la luz.

Oír sus pasos descalzos provoca que mi cerebro de la orden a todas aquellas sustancias liberadoras de a.m.o.r., para que entren en acción. Caigo en un letargo placentero. Una anestesia aplastante que anula mi voluntad y que sólo venzo pasados unos minutos con el convencimiento de que todo esto es una trampa de la naturaleza para que sigamos procreando y el mundo disponga de una fuente inagotable de consumidores.

Una vez terminada la tormenta de celofán se me vienen a la cabeza imágenes crueles de difícil comprensión y reproducción en pocas líneas. El esplendor y la decrepitud son las dos páginas de una misma hoja. Un libro a rellenar que hasta hace poco sólo era una libreta de hojas blancas y que ahora cuido en todos los detalles cuando me dispongo a rellenarlo.

Lo cierto es que todo es cuestión de tiempo y tiempo es precisamente lo que necesito. El mal uso del mismo en acciones propias de un imbécil reduce drásticamente mi capacidad para adentrarme en el esceario. Mis ojos son controlados por Windows xp y me temo que mi corazón también.

No es una queja. Es una realidad ineludible. No se salir de ella y entiendo que los mecanismos están a mi alcance. Seguiremos en el empeño. Mientras tanto disfrutemos de nuestra incertidumbre.

2006-06-30T00:15:00.000+02:00

Tengo una herida en la mano que atiende muy bien a mis sugerencias.

Le conté que un meteorito me fulminó el sistema nervioso hace 5 años. La herida a su vez con actitud paciente atiende sin inmutare a los contenidos de mi discurso.

El meteorito que me fulminó se quedó a vivir en casa.
Juntos pudimos comprender que cada uno de nosotros formamos un conjunto indivisible de virtudes y defectos.
El sentido del humor que demuestra mi meteoro es digno de alabanza. Yo soy un tipo irascible y absurdo que encuentra el verdadero significado de la existencia en las pelusas de hilo que se esconden en los rincones. Él sin embargo derrocha templanza en cada una de sus acciones.
En los últimos tiempos nos dedicamos a procrear. De este sano ejercicio han aparecido por casa dos nuevos miembros de la unidad familiar. Frentepartida desafía la ley de la gravedad desarrollando nuevas formas de autolesión a gran altura. Babyhi-gota establece sus puntos de anclaje en los barrotes de su centro de descanso. Es ahí donde trama cual será su futuro y donde disfruta de su recién nacido esplendor.

El motivo de este fraseo consentido no es otro que rendir un pequeño homenaje a mi meteoro que hoy día 30 cumple 38 años de vida. Una vida libre, sincera, real y cargada de brillo en los ojos por disfrutar de las cosas sencillas que son al fin y al cabo las que conforman nuestra manera de ser.

Por eso, por los dos pequeños cometas y por su capacidad para domesticar fieras , quiero felicitarle hoy en el día de su aniversario.

2006-06-26T23:12:00.000+02:00

La sección de conservas es un hervidero de cadáveres marinos en perfecto estado de conservación. Todos esperan el momento en el que el Templo abra sus puertas. Manadas de compradores abarrotan las entradas. Algunos pegan sus narices a la puerta dejando la marca de su ansiedad en las cristaleras recién acicaladas para la ocasión.

El Templo abre de 10 de la mañana a 10 de la noche. Un horario suficiente para que la mayor parte de los miembros de la manada hagan acopio de provisiones, aviven sus expectativas de compras futuras, engullan en el comedero e incluso visualicen alguna imagen en movimiento en los cines de las instalaciones que les hagan recordar que existen otros mundos fuera de ese sin que suene a reclamo electoral.

Una vez abierta la veda la manada comienza a poblar las calles lanzando el ojo sobre todo aquello que sacie sus deseos.
Los objetos más codiciados son aquellos que han sido expuestos en la caja de luz. Estos son devorados en cuestión de segundos. El palet que los contiene sufre una muerte rápida e indolora. Millones de manos como plagas de mosquitos africanos punzan el conjunto hasta agotar las existencias.

El sonido que acompaña estas salvajes escenas de supervivencia consumista es el de una banda sonora irrelevante teñida de notas inodoras e insípidas. Este sonido en la lejanía es, según algunos expertos, el perfecto para un óptimo rendimiento de las instalaciones.

El ruido de las cajas registradoras abruma. A medida que te acercas al final del recorrido el sonido del dinero te avisa de que pronto tendrás que pagar un tributo por todas aquellas horas maravillosas de armonía familiar y momorables momentos de ocio.

El punto final lo marca una presión insoportable sobre las caderas que te empuja a descargar todo aquello que te tengas en los bolsillos. Esto es el dinero. Nadie sale del Templo como entró. El poder hipnótico de este ente y sus maquiavélicas estrategias de venta provocan que la manada sea declarada muerta justo después de abandonar sus puertas. Puertas que darán paso a nuevas hordas devoradoras.

Es justo en este momento cuando millones de objetos cambian de propietario.

Así una vez tras otra. Un mecanismo perfecto que encuentra en nuestras necesidades más primarias y frustraciones el caldo de cultivo ideal para que nunca le falte el alimento.

2006-06-13T23:22:00.000+02:00

La sala de espera de urgencias en un hospital es uno de esos pocos lugares en los que los humanos nos mostramos en toda nuestra dimensión, dejando a un lado la posición que ocupamos en esta pirámide de jabón y encomendándonos a la fe en el otro de una manera abiertamente desesperada.

Un matrimonio de 60 años frota sus manos con gesto de ternura compasiva. Buscan sus miradas ofreciéndose el uno al otro en cuerpo y alma, recogiendo en un sólo instante toda una vida de convivencia. Ella aun no lo sabe pero le queda un tortuoso camino de recuperación. Un infarto cerebral acaba de darle la oportunidad de amar más profundamente. Desde este momento su marido va a convertirse en centro motor de su actividad. Él será quien recicle esos años anteriores y los convierta en energía motriz. Su función será primordial. De esta forma, discretamente y sin que el mundo deje a un lado sus desavenencias y conflictos sin sentido, una pareja de 60, va a ofrecernos al resto una demostración gratuita de amor total.

Podemos atenderles o seguir inmersos en nuestras carreras profesionales, fondos de interés e inversiones a corto plazo. La elección está en nuestras manos.

A ella su mano derecha no le funciona. Mantiene su fuerza pero no su tacto. Tendrá que recurrir a su memoria afectiva para rememorar aquel instante en el que acercándose a la cara de su marido y después de acariciarle el pelo su corazón sintiera como si el resto del mundo fuera en sentido contrario.

Todo este proceso sucede paralelo a la enfermedad. Un deterioro físico va acompañado de una depuración afectiva. Ya no existen pretextos ni prejuicios. Ahora nos enfrentamos con la muerte que es la única que puede juzgarnos bajo el mismo rasero. Nuestra única respuesta debe ser el amor. Morir amando es la manera de demostrar que todo lo que ha pasado hasta ahora tiene sentido.

Yo personalmente estoy convencido de que lo tiene.

2006-06-04T18:02:00.000+02:00

La escena estaba extraída de un videojuego de arcade de los años 80. En ella el valiente personaje de píxeles consigue después de superar infinidad de dificultades salvar a la chica de las fauces del tirano. Ahí termina el juego y debes comenzar de nuevo desde el principio.

Una y otra vez recorro la habitación a oscuras buscando el final de la partida. Circulo a diferentes velocidades. Los diez metros cuadrados del habitáculo se multiplican por mil en mis paseos nocturnos. La oscuridad me ayuda a imaginar que lo que hay bajo mis pies no es terrazo barato sino el plano que muestra el final del túnel en el que me veo preso.

Abro un ojo y encuentro una pequeña luz situada justo encima de lo que creo debe de ser la puerta. Me acerco guiado por la claridad y tropiezo con algo. Caigo al suelo e intento levantarme. Cuando vuelvo a estar erguido el tiempo se detiene y comienzo a experimentar la sensación de encontrarme inmerso en un eterno bucle que me hace repetir una y otra vez el momento de la caída.

Soy consciente de que una fuerza superior a mí está controlando mis actos. Al ser consciente de ello me doy cuenta de que esa interferencia no afecta a mi consciencia.
Intento pensar en cualquier otra cosa que me evada de la pesadilla. Es entonces cuando me acuerdo de ese personaje del videojuego al que jugué una y otra vez en mi adolescencia. No entiendo porque me viene a la mente justo en ese instante en el que lo último que querría hacer sería jugar.

Pequeñas corrientes controlan mi cuerpo y sigo cayendo y levantándome una y otra vez.
Me encuentro exhausto y confundido. Creo que no resistiré mucho tiempo.

-Lo siento señor ese juego hace mucho que se agotó en el mercado-.
-No, nunca se volvió a editar a pesar de su éxito. Puede que lo encuentre en Internet o en cualquier mercado de segunda mano-.
-De nada señor. Buena suerte-.

2006-06-01T12:00:00.000+02:00

Antes de que la malasombra maneje mis hilos quiero hacer una pequeña pausa para tomar impulso.
En esa pausa quiero que estén todos los que un día conocí y aquellos a los que me hubiera gustado conocer.
No se si alguno fallará a mi invitación. No quiero que nadie se sienta obligado a hacerlo. No quiero malentendidos en mi gran día.

Cuando comience a respirar para llenar los pulmones me gustaría que todos mis invitados me ayudasen. Podríamos realizar un solo impulso y así aspirar toda la fuerza verdadera de cientos de corazones latiendo en una única dirección.

Tengo poco tiempo. No lo puedo negar. Pero puedo llegar a dilatar un segundo hasta límites insospechados. Einstein tenía razón y aquello que ahora me parece insignificante hace un segundo pudo llegar a ser eterno.

El señor Caracol abrirá el banquete. Dejará aun lado sus bricks de vino tinto de batalla y brindará con el mejor reserva por la buena ventura.

La máquina en la que he vivido durante este tiempo me parece ahora un juguete. Su mecanismo oriental no me ofrece las suficientes garantías para seguir habitando en ella. Es por eso que he decidido cambiar el sentido de mis pensamientos. Un cambio a tiempo puede traer la tranquilidad necesaria para disfrutar del color de las cortinas del salón.

Ahora me voy. Dentro de poco el olor de la cocina nublará estas reflexiones y nuestro instinto animal se antepondrá a las ideas. Contra eso no puedo luchar.

Disfrutemos del evento.

2006-05-31T13:07:00.000+02:00

Terminas acostumbrándote a pasear de la mano de tu perro con un puño incrustado en la boca.

Al principio cuesta hacerte con la sensación un tanto caníbal del sabor a piel que desprende el miembro. No tardas en habituarte y enseguida te das cuenta que causas una extravagante espectación por donde quiera que circulas.

La raíz que guardo en el bolsillo segrega una savia que absorbe la epidermis de mi pierna izquierda. Es por eso por lo que notaba un hormigueo extraño. Cuando miré hacia abajo pude comprobar que la extremidad se había transformado en un señor pequeño que controlaba un muñeco teledirigido a imagen y semejanza de si mismo. El individuo no paraba de insultar a su clon. Yo sin mediar en aquella trifulca salté hacia otra situación que me resultara más familiar pero no hallé ninguna por aquel entorno.

Este hecho me hizo sentir realmente abatido y no tuve más remedio que ladrar a mi perro para que detuviésemos el paseo. A él no le hizo ninguna gracia pero consintió la parada por el afecto que me guardaba.

Desde ese momento supe que el puño que me impedía pronunciar la “f” con absoluta corrección me acompañaría el resto de mi existencia. Tuve algunos segundos para asimilarlo. En cuanto lo hice, comencé a retirar impulsos nerviosos del frente y a plantearme una vida placentera sujeta a las fluctuaciones del mercado bursátil.

2006-05-22T20:58:00.000+02:00

Earvin Johnson era jugador de baloncesto profesional.

Dos metros once centímetros de persona. Era un tipo extremadamente fuerte. Físicamente.

Esta complexión atlética y su nombre (recordemos al gran Earvin Magic Johnson, polifacético jugador de los Ángeles Lakers) parecían condenarle a la práctica del baloncesto. Sin embargo a él nunca le interesó realmente este deporte. Su llegada al mundo profesional fue debida a una cadena de consecuencias basadas en su potencial físico.

Earvin era uno de esos tipos que se dejan llevar por el viento que más fuerte sople.

Ya con 32 años y después de varios intentos poco afortunados en la liga profesional americana, Earvin recaló en la liga española y se asentó en Bilbao donde fue adoptado desde un principio como la gran esperanza de un club condenado al descenso de categoría. Esta presión sobre un hombre frágil hará que los hechos se precipiten de manera irremediable en cuestión de meses.

Earvin estaba casado y tenía dos hijos, Joe y Andrea. Su mujer, Dora, era el motor de su vida. Parecía como si el centro de operaciones de Earvin no se encontrase en su propia persona y estuviera en la de Dora. Él actuaba como un auténtico ser teledirigido. Fue ella quien dándose cuenta que a su marido le quedaban pocos años de baloncesto le aconsejó que buscase el pan fuera de su país ya que allí no había conseguido triunfar. Su futuro aun era incierto y decidieron aceptar una oferta que un equipo español hizo a su representante.

continuará

2006-05-22T01:39:00.000+02:00

2006-05-22T01:25:00.000+02:00

Baratijas a precio de saldo.

Sandalias de goma último modelo.

Pan precocinado.

Camarones en cartuchos de papel de estraza.

Revistas de crucigramas en paquetes de 3.

Balones de goma que podían actuar de baliza por sus extraordinarias dimensiones.

Toallas con un amplio surtido de estampados que relatan las preferencias iconográficas del público en el último año; estrellas del fútbol, marcas comerciales de refrescos y paisajes caribeños.

Relajación en las formas. Camisetas una talla más pequeña que no sólo insinúan sino que muestras a voces unas formas interiores conseguidas a lo largo del corto invierno sureño a base de buenos guisos y pastelitos después de las comidas.

Mujeres que hasta hace un rato sujetaban su camiseta cuando se agachaban para no mostrar el sujetador y que ahora no dudan en pasearse en minibikini por todo el ancho y largo del pueblo. Todo un placer.

Sombreros de pescador y la actitud de lobo marino. Tipos que disfrutan del ambiente marino 20 días al año pero que a tenor de lo visto en sus atuendos y formas de interpretar el sentido de los vientos, parece que han vivido toda la vida pegado a un muelle.

Ambiente relajado, popular, consumista y divertido para unas horas de evasión que son un mordisco feroz a la rutina productiva.

2006-05-15T00:35:00.000+02:00

El espacio que yo anhelo no tiene nada que ver con cualquier manifestación de la arquitectura moderna.

Es un lugar sin techos ni paredes, sin suelos de tarimas flotantes ni muebles de diseño. Ese espacio lo imagino enorme, sobredimensionado, sin líneas que limiten el horizonte. Blanco, luminoso, desierto deshabitado, apacible. Un espacio reflexivo en el que las palabras que grite se transformen en las palabras que realmente pensé y no supe elegir. Espacios sin control en el tiempo, donde una buena intención dure una eternidad y una jornada laboral se desarrolle en décimas de segundo.

Sé que existe este espacio. A veces he notado su presencia cerca de mí. Estoy seguro de que estando alerta a cualquier estímulo de valor, puedo llegar a habitar al menos temporalmente en ese territorio.

2006-05-14T23:51:00.000+02:00

Cada cierto tiempo me veo obligado a hacer limpieza y reordenación de fondos en mi estudio. Para mi supone un trastorno absoluto. Siempre acabo diciendo que estaba mejor todo antes del seismo de fregonas y limpiacristales.

Lo que me interesa de este hecho, no muy diferente al que sucede en cualquier casa, es la oportunidad que tengo de reencontrarme con mi pasado a través de fotos perdidas, facturas antiguas, cartas de seudoamor y dibujos de una época indecisa, creativa y cargada de actividad.

En estos duros tiempos de crianza a veces uno pierde el rumbo. Te levantas por las mañanas hostigado por el despertador y cuando te acercas al espejo te quedas preguntándote quién es ese tipo calvo y enorme que ha pasado la noche con tu familia. Debe ser algún familiar de mi mujer, te respondes con total naturalidad. Le das los buenos días, te lavas los dientes y comienzas el tour.

La ocasión de poder observar quien fuiste no hace mucho y la inevitable y odiosa comparación con la actualidad supone un enfrentamiento directo del que no siempre se sale ganando.

He llegado a la conclusión que mi energía como la del cuento ese que se dice por ahí, no se crea ni se destruye, sólo se transforma. Se ha transformado en dos pequeños proyectos de humanos energéticos y encantadores que constituyen la meta a corto, medio y largo plazo.

Pero claro, todo puede ser compatible y llevadero. Volviendo a comparativas científicas no quiero que este planteamiento se parezca a aquella teoría de los vasos comunicantes y cuanto más crezcan y ganen esplendor más hundido me vea yo. De eso nada. Si de algo sirve almacenar compulsivamente todo tipo de recortes y fotos es para que, llegado el momento me pueda remitir a ellos y sacar pecho ante el inexorable devenir del tiempo.

Ya no podré dejarme tupé como Elvis pero siempre me quedará la coleta.

2006-05-10T01:21:00.000+02:00

La chica del pelo rojo da vueltas alrededor de la caja registradora en un pequeño negocio del centro comercial (templo). Vende artículos de plata y sólo cuenta con 2 metros cuadrados para moverse. La caja está en el centro. Cuatro vitrinas donde se muestran anillos, collares y pendientes acotan el espacio y confieren a este sitio un carácter de peepshow que estimula mis deseos primaverales y provoca que al final acabe comprando unos pendientes. Los pendientes en mi bolsillo y mis diez euros en su caja. Parece que quien pensó esta fórmula comercial no andaba muy descaminado y la máquina de hacer dinero mantiene engrasados sus ejes.

Un tipo siega malas hierbas en un espacio perdido y estéril de un polígono industrial en el fin del mundo. Parece más una tarea de castigo. El castigo de saber que tu esfuerzo no tienen ni tan siquiera la finalidad de enriquecer a otro, como suele pasar. El tipo parece tomarse en serio su trabajo. Su profesionalidad es envidiable y me quedo fijo observando sus movimientos. La próxima primavera será otro tipo quien arranque hierbas a golpe de lomo.

Las malas hierbas no escarmientan.

2006-05-10T00:41:00.000+02:00

El viajante que pisa el cráneo de su motivo atesora en su poder la fuerza absoluta del que se sabe insignificante. El deseo de descubrir la verdadera razón de su misión le hace sentirse alerta a cualquier intervención exterior. Yo por mi parte prefiero disfrutar de su valor a través del recuerdo. El futuro es una invención.

2006-05-08T15:48:00.000+02:00

Disfruta comiendo. Ahora puedes mantenerte sana y joven con la dieta de los 7 días.
Presume de un pelo bonito. Los mejores acondicionadores del mercado.

Vida en pareja. Mantén el pulso de tu vida sexual.

Niños; es tu hijo hiperactivo?.

Cuando estoy en el campo me apasiona ver las revistas femeninas de mi cuñada. No sufro desconcierto sexual (creo) ni arrebatos onanistas cimentados en las peieles tostadas de las bellas criaturas de las páginas interiores.

Me gustan porque me hacen sentir bien.

En estas revistas, orientadas a la mujer “de hoy día” la vida se muestra ordenada y seccionada. Para un tipo como yo que ha descubierto hace poco los placeres de cumplir con su propio cuerpo, aplicando cremas y tratamientos cutáneos antiestrés , estas publicaciones se muestran ante mis ojos como una verdadera biblia.

Pensar que mis glúteos se volverán firmes siguiendo las ilustraciones de una señorita subiendo y bajando (step) un pequeño banco me hace sentir con el poder en mis manos (en mi culo en este caso). Una impertinente voz interior me recuerda con aires de superioridad que si no tengo el culo duro es porque no quiero. Las instrucciones son claras. Sólo hay que seguirlas y automáticamente tendrás el trasero firme como un cenicero de alabastro. A mi voz interior parece que se le pasa el dato de que para llegar a esos resultados hay que subir y bajar el banquito dos millones trescientas cincuenta mil veces. Para hacerlo, tendría que abandonar mi actual profesión y dedicarme sólo a subir y bajar banquitos. Estoy pensando en la posibilidad.

Me fascina la sección de trucos y consejos.
Cuando estos trucos son para el hogar, su utilidad se hace extrema pero cuando se refieren a cuestiones psicológicas y de relaciones de pareja los consejos son para guardarlos en la mesita de noche, como hacía en mi desconcertante vida adolescente en la que guardaba un Nuevo Testamento junto a mi cama. Seguramente, no lo recuerdo, esperaba que la fe se filtrara en el silencio de la noche y llegara a mi de la manera más mística. Si lo hizo ni me enteré.

Con una de estas revistas en mis manos soy un tipo indestructible. Tengo la respuesta para cada problema en su interior y pienso que solucionarlos no es más que seguir unas pautas.

Así nos va.

2006-05-01T16:57:00.000+02:00

Cuando la policía entró en la casa encontró una montaña de cartas amontonadas en la entrada. El olor era agrio y denso. Al fondo del pasillo parecía oírse un rumor. El agente atravesó el pasillo lentamente como si supiese a ciencia cierta el horror con el que iba a toparse segundos después. En la habitación del fondo una televisión encendida y un esqueleto vestido frente a ella en posición relajada. Un esqueleto putrefacto concentrado frente aquella vieja televisión. Era el cadáver de la mujer a la que la compañía eléctrica reclamaba el pago con recargo de dos años.
La mujer murió por causas naturales. Una indisposición repentina cuando se disponía a ver su programa favorito, seguramente un concurso de esos que te hace soñar con vidas acomodadas, y un infarto certero, hicieron de aquel instante cotidiano un hecho dramático.

Nadie se dio cuenta de nada. Nadie se preocupó en los siguientes dos años de saber por qué a la señora de la casa 6 el césped le crecía más que a nadie. La profunda soledad que embargó aquella húmeda casa se vio acentuada tetricamente por un hedor que con el paso de los días se hacía más agudo. Un olor a muerte que sólo pudieron percibir sus objetos, los mismos que la acompañaban diariamente en sus idas y venidas por esos pasillos.

Vivir aislado para algunos es el mayor castigo. Para otros una necesidad. Sin embargo casi todo el mundo sabe que lo peor es morir en soledad, sin nadie que consuele esos momentos seguros en los que te das cuenta de todo aquello que has dejado escapar y que ya, al filo del acantilado, no hay posibilidad de recuperar.

La señora de la casa 6 posiblemente no tuvo ese instante de fatal lucidez. La muerte la sorprendió. Su soledad fue post mortem. Un cadáver sin la intimidad que cualquier cadáver reclama para ser conducido al pasado. A nadie le gusta que lo vean recién levantado. Tampoco recién muerto y mucho menos recién descompuesto.

Eso que llaman muerte digna en este suceso no tuvo sitio. La muerte siempre es indigna.
Vivimos buscando la mayor dignidad pero morimos siempre de la peor manera. Perdiendo la vida. El hecho de perderla supone una falta de intención, un acto fortuito, un hecho inevitable que hace que la mayor parte de nuestro pasado deje de tener la más mínima importancia porque el sujeto que generaba esa energía ya no existe.

Ahora la señora de la casa 6 para nosotros ha obtenido un protagonismo que ya lo hubiese querido estando viva. Si hubiese imaginado su lamentable final estoy seguro de que se hubiera conformado al menos con una llamada de compromiso de los vecinos de al lado. Esos que sólo la buscaban para que cuidase de su perrito cuando salían de fin de semana.

Entre aquellas cartas acumuladas en el recibidor seguro que habría alguna de algún centro comercial felicitándola por su aniversario. Así vivimos y así morimos. De cómo nos reproducimos hablaremos más adelante.

2006-04-26T16:31:00.000+02:00

2006-04-15T23:38:00.000+02:00

En el transcurso de vuelta a la actividad he podido constatar que todos necesitamos de otras historias que nos aseguren el buen camino, que nos sirvan de espejo previsor de lo que nos espera, o simplemente faciliten ese momento de calma en el que nos aprieta el deseo morbido de introducirnos en las vidas de otros generalmente más desesperados que nosotros (eso es lo que creemos) y rastrear en sus desperdicios buscando la prueba del delito.

Casi todos los deshechos suelen contener los mismos conservantes y apestan de forma homogénea. Esto no lo sé por haber destripado bolsas de basura en diferentes emplazamientos. Lo sé porque las he olido. Toda la basura apesta de la misma manera indiferentemente de que contenga restos de caviar iraní o latas podridas de sardinas con tomate. De esto se desprende la conclusión definitiva. Todos comemos la misma mierda. Y eso, marca el carácter.

Hay mañanas en las que salgo de casa con cara de tostada de pan precocido. Aparentemente limpio, bien vestido, buen olor y derecho como un clavo. Cuando pasan dos minutos (a veces no llego ni al portal) me empiezo a encorvar, me vuelvo flácido, la colonia me huele a perro muerto y lo único que deseo es que me parta un rayo. El sentido lógico que impera en mí me advierte de que la causa de esta recaída se encuentra en el trabajo que tengo, el sitio en el que lo desarrollo y las relaciones que mantengo. En definitiva, me interesa más dar media vuelta y hacer como el que no sabe nada y meterme en la cama de nuevo (algún día lo haré, me lo he prometido). Sin embargo yo hago caso omiso a la lógica y me invento el culpable. La culpa de todo la tiene esa tostada asquerosa de pan manido que me acabo de tirar por encima sin poder ni tan siquiera masticar. Esa es la culpable y no la actividad creativa y trascendente que realizo con el único fin de colaborar con el buen desarrollo de la humanidad.

Si fuese tan bueno escribiendo como inventando falsas excusas autocomplacientes hoy tendría un premio Nóbel sobre mis espaldas y mis seguidores no me dejarían pasear los domingos por los centros comerciales –para Antonia con cariño-.

El alimento definitivamente es el culpable de todos nuestros males. Una sociedad obesa y compulsiva en el consumo como la nuestra, utiliza el producto alimenticio atendiendo a su sabor y no a sus propiedades nutritivas. No importa que los productos infantiles contengan esos azúcares que las propias marcas rechazan, lo que importa es que sepan bien, que sean dulces y que adhieran al prehombre a la liga de adictos al buen sabor. A partir de ese momento el camino se hará más fácil.

Qué sería de esos whoppers si el pan fuera integral (de verdad), la carne libre de fécula y no existieran las garrafas de ketchup de 5 kilos.

Es cierto que comer bien no garantiza una mayor longevidad. Dicen los expertos que si repercute en una mayor calidad de vida. Sin embargo cierro los ojos y no me imagino llegando a casa con la ansiedad desmedida y atiborrándome de lechuga iceberg como un periquito. Me resulta más fácil digerir el trago con un vaso de helado de medio litro. Además es una imagen más cinematográfica. Mucho más recurrente.

Empezaré a comer mejor. Mucho mejor. Equilibraré mi dieta. Equilibraré mi mente. Cuando todo esté equilibrado como en un anuncio de cereales de esos que te tienen todo el día en el cuarto de baño, me resultará más sencillo darme cuenta de qué es lo que me impide respirar tranquilo porque ya no habrán tostadas manidas sobre las que cargar las culpas.

Prepárate mundo.

2006-04-15T23:34:00.000+02:00

Se abre de nuevo el kiosco tras este breve pero intenso paréntesis reflexivo. Esperamos noticias del otro mundo.

La dirección.

2006-03-30T14:38:00.000+02:00

Desde que miro hacia arriba he dejado de pensar que los zapatos que llevo son demasiado viejos. De todas formas lo se y he decidido que voy a comprarme unos nuevos. Ahora voy a empezar a mirar hacia abajo para pensar que ya no se me cae el pelo. De todas formas lo se y haré como si no lo supiera.

2006-03-30T00:44:00.000+02:00

En ocasiones la presión es tan insoportable que cualquier pequeño ruido provoca una reacción de agresividad desmedida que poco dice de mí.

Me transformo en un tipo despreciable. El calor sube desde las piernas. Los ojos se irritan y las mandíbulas se encajan como si masticara una rama de regaliz.
Detengo el mecanismo un momento por causa desconocida y me doy cuenta de que sólo yo me encuentro en este estado. Los demás mantienen sus constantes vitales a un buen ritmo.

Me pregunto por qué me sucede esto y no llego a una conclusión firme. Puede que la causa de estos agobios desproporcionados se encuentre en la infancia pero la pereza es completa si nos referimos a esas remontadas en el tiempo así que decido pasar a otro tema. Prefiero buscar remedios a escudriñar las causas en el pasado.

Te sientas, respiras y es entonces cuando ves claramente que a nadie le importa esa hiperactividad y piensas que si todo el mundo canalizase las energías en función de sus aptitudes el mundo funcionaría a un ritmo mejor.

La productividad es el factor a tener en cuenta y yo lo único que produzco es un buen montón de espuma que sale de mi boca cada vez que la abro. Puede parecer una forma de rebeldía contra un sistema que me da y me quita, pero no es más que una simple cuestión hormonal.

Cara cara soy mal rival pero el peor enfrentamiento lo tengo dentro.

Me acuerdo de un hamster que tuvimos en casa. No le pusimos nombre porque ninguno confiaba en que aquella rata se asentase en el seno familiar. Así fue. Desde el primer momento mostró su carácter rebelde negándose a dar vueltas en la noria de su jaula. Mordía todo lo que pasaba a menos de 5 cm. de su nariz y al final consiguió escaparse al más puro estilo Houdini. Pensamos que se habría quedado en el mecanismo de la lavadora y que en poco tiempo el olor a rata muerta delataría su final. No fue así. Aquel hamster rebelde puso pies (patas) en polvorosa y nos dejó con la duda del padre que se pregunta qué ha hecho mal.

Me acuerdo del hamster con demasiada frecuencia.

2006-03-28T00:21:00.000+02:00

Hoy por unas horas he dejado de existir.

Fue viendo unas fotos antiguas de mi hijo cuando caí en la cuenta de que a o largo de nuestras vidas pasamos por ser diferentes personas, con diferentes cuerpos en evolución y formas de pensar bajo un cerebro creciente.

En ese momento decidí aparcar mi existencia y pararme a revisar mis antiguos yo. Quizá de esa forma podría determinar mejor mi actual persona y dedicarme a corregir errores.

Debo reconocer que mi aprensión a la muerte y mi apatía enfermiza debida a este mismo hecho, han sido otros factores que han decidido mi alejamiento de la existencia.

Una vez fuera de mí he podido ver que muchas de las cosas que creía no tenían ninguna base. No he contado con mucho tiempo porque cuando uno sale de sí mismo el tiempo juega en contra. No puedes abandonarte por más de media hora. Si te descuidas puedes perderte definitivamente. Yo sólo pretendía un pequeño alejamiento que me permitiese un espacio único de reflexión.

El poco tiempo fue suficiente para comprobar que en mis antiguos yo no habían vivido con toda la intensidad que hubieran deseado.

A la juventud se la suele relacionar con la energía desmedida pero mis antiguos yo, especialmente los adolescentes, no eran nada arrojados y la energía las administraban como administra los céntimos el señor Manuel, que con su corta pensión no tiene ni para una mala cerveza.

Ahora que los veo, a mis yo adolescentes nadie los recordará por su presencia. Yo sin embargo me recordaba con ese discreto encanto del tipo gris que promete más de lo que parece. Todo un espejismo. Al menos me alegro de no haber hecho alarde de juventud.

Mis yo preferidos son los de la infancia.
Tuve una infancia feliz y eso se notaba en mi aspecto. Un yo rollizo, saludable, con una sonrisa constante y unas gafas plateadas que empezaron a acompañarme desde los 3 años son el recuerdo de esa época. Mis padres, voluntariosos en todo momento tuvieron toda la culpa.

Me quedaba poco tiempo cuando empecé a visualizar mis yo más cercanos en el tiempo, aquellos que más me han hecho sufrir y con los que más diferencias mantengo.
No quise arriesgarme a perderme en el vacío y decidí volver sin haber llegado al fondo de la cuestión. Esos yo cercanos se volvían a escapar justo cuando casi los había alcanzado.

Cuando volví a mí, tuve que sentarme. Pensé que en el fondo había tenido suerte por no desvelarme en toda mi dimensión, como era mi objetivo. Así tenía que seguir manteniendo la tensión con mi yo actual y podría compensar esa apatía que antes señalé. Es cuestión de equilibrar las fuerzas. En ese sentido me siento satisfecho de no saber a que juego en este tablero.

Abro un yogur, debajo de la tapa en la que se muestra una fantástica promoción leo la frase que me acompaña desde mis yo más remotos; siga buscando.

2006-03-21T14:55:00.000+01:00

A veces uno vive una vida que no es la suya.

Desde fuera del pellejo resulta fácil darse cuenta de este asunto.
El problema es que el espejo no habla y que uno sólo atiende a la sinrazón de la costumbre. Es cómodo vivir con nuestra imagen inventada.

Cuando la recreación de nosotros mismos se revela exigiendo una nueva vida en la que las piezas encajen sin necesidad de forzarlas nos dedicamos a excusarnos de mil y una maneras.

A todos nos pasa en algún momento en nuestras vidas.

En ese sentido si somos muy creativos. Pero poco sinceros.

Un abrazo Vigilantedeagujas

2006-03-21T10:49:00.000+01:00

el señor caracol

El señor caracol mide un metro cincuenta pero parece que midiese un metro treinta. Su complexión física es más propia de un insecto palo que de un ser humano. Es la mínima expresión de una persona. Siempre le viste una maltrecha gorra en otros tiempos blanca y un cigarrillo que si no fuese porque veo el humo salir de él pensaría que es de plástico, de esos que se usan para dejar de fumar.

Trabaja-vive en una caseta prefabricada cuidando una obra. Por la velocidad con la que la construcción avanza creo que al señor caracol le debe quedar poco tiempo de vida en su refugio. Tendrá que buscarse otra obra que cuidar como los caracoles ermitaños.
Tiene una televisión de media pulgada en blanco y negro que le acompaña noche y día. Todo en esa caseta es de su proporción. Una televisión minúscula, una pequeña mesa con una pequeña silla arrancada de algún vertedero. Incluso el perro de obra que acompaña a cualquier guardián que se preste es diminuto. A veces está frente a ti y sólo se oye su ladrido.

Al hombre caracol no le ha debido ir bien la vida. Su cara denota falta de fortuna.
Cuando paso junto a la obra le saludo efusivamente. –buenas tardes jefe-. Él me mira asintiendo con la cabeza y dejando ver una media sonrisa que delata su buen talante y sus escasas energías.
En Andalucía llamarle a alguien jefe es uno de los mayores halagos que una persona puede realizar. La falta de identidad de un pueblo en otros tiempos sometido a la voluntad de cuatro terratenientes y aún hoy heredada por la apática clase media hace que “ser jefe” para unos sea obtener el rango deseado del que antes sometía y para otros sea sinónimo de beneficioacambiodepocoesfuerzo. Creo que ambos se equivocan pero lo cierto es que es una expresión muy habitual.

Yo al señor caracol le llamo jefe con total propiedad y respeto.

Él es el jefe de sus 15 metros cuadrados. Decide sobre la decoración un tanto grunge que preside la caracola. Tiene libertad de horarios porque está 24 horas en su puesto. Habla con su perro y sabe que sin él todo seguirá igual por lo que se siente libre para moverse de un lado para otro sin ninguna responsabilidad. Su puesto es muy parecido al de esos viejos presidentes honorarios que una vez jubilados no saben que hacer con lo que les queda de vida y deciden tirarla a la basura volviendo al sitio del que salieron pero esta vez con funciones de mascota.

Por la noche el señor caracol cierra la puerta de su caseta. Su presencia sólo se hace notar por una pequeña bombilla que ilumina el lateral de la caracola. Esto me hace pensar que lejos de la vigilancia el señor caracol tiene como misión el conseguir un espacio privado y personal donde sólo él pueda estar y nadie por ladrón de ladrillos que se sea pueda arrebatarle ese momento único e irrepetible en el que la vida pasa a tu alrededor y a ti ni te va ni te viene.

2006-03-17T15:22:00.000+01:00

el hombre sapo

No se puede decir que sea un mal tipo. No se puede decir que sea un buen tipo.

Su verborrea empalagosa cargada de adjetivos afectuosos hacia mi persona no consigue en ningún momento conmoverme. Todo lo contrario. Lo miro impasible sabiendo que bajo esas palabras vacías se encuentra el interés más absoluto. No soporto su interés despiadado.
Cada vez que sonríe su aspecto se asemeja más al de un sapo. Casi puedo oírle croar.

Refuerza sus argumentos con el peso de la experiencia. Realmente es un grado pero a veces puede ser un lastre y un argumento nada convincente cuando estás ante alguien al que lo único que le interesa es perderte de vista. Ese es mi caso.

Cuando se acerca el mediodía, llega mi momento de descanso. Cualquier cosa que merodee en ese tiempo pasa a un estrato invisible para mí.

Este tipo suele buscarme en ese momento.

2006-03-14T15:28:00.000+01:00

Frente Partida progresa adecuadamente (P.A.)

Su aspecto comienza a parecerse al de un pequeño muchacho. Cuando lo miro en el parque me doy cuenta de que su capacidad para relacionarse es 100 veces superior a la mía. Observo sus movimientos y estrategia para conseguir sus objetivos. Su capacidad de persuasión resulta sorprendente y su energía definitiva para mostrarse como un pequeño seductor. Tendré que aprender su técnica sino quiero parecer un padre autista que pone cara de póquer cada vez que una madre insinúa los beneficios de la dieta que sigue su cachorro.

El mío come muchas verduras.

2006-03-13T15:14:00.000+01:00

Conocí a un tipo al que todas las compañías le perseguían.

No necesitaba teléfono porque no tenía nada que contar, sin embargo siempre tenía algún vampiro en la puerta de su casa deseando clavar el diente en su línea.

ADSL pensaba que eran las siglas de algún hipermercado, así que no entendía porque en su portal siempre permanecían varios tipos armados con remos de traineras garantizándole una navegación adsl inmejorable.
No le hacía falta contratar los servicios de ninguna compañía eléctrica porque había heredado de su padre una partida de luciérnagas que además de iluminar daban un perfecto toque de sofisticación oriental a su casa. Sin embargo el sablista de los vatios le intentaba clavar un puñal todos los días cuando salía rumbo a la oficina.
Pensaba que vivir consistía en aprovechar cada instante y que nuestra propia fragilidad impedía que alguien como el sujeto de los seguros garantizase su calidad de vida a través de una póliza.

Así transcurrían los días.

Este tipo, a fuerza de esquivar indeseables, transformó su carácter y pasó de ser un apacible señor gris a un irascible hombre encendido.
Sólo quería que le dejaran en paz con su vida pero las compañías insistían en lo contrario y se resistían a que fuera el último ser libre del planeta.

Una y otra vez los vampiros iban minando su moral. Sólo deseaba volver lo antes posible a casa. Cuando llegaba desconectaba el teléfono móvil que se vio forzado a contratar y miraba por la ventana cual era el ambiente de la calle. Si no veía a ningún merodeador bajaba a Pepe, su pekinés de pelo largo, a hacer sus necesidades. Si por el contrario pululaban por el acerado los chicos de las compañías, intentaba convencer a Pepe de los beneficios que para el riñón provocaría la continencia urinaria.

El tipo tuvo que ceder ante tanta insistencia fraudulenta y asumió el papel de consumidor-sin-salida.

Adquirió todo tipo de packs promocionales.

Las luciérnagas se revelaron ante tal muestra de traición a sus principios.

Una noche al llegar a casa y justo cuando el tipo se asomaba al balcón, las luciérnagas se encendieron a su máxima potencia (115 w.) centrando los destellos en su cara.
El tipo aturdido por la luz retrocedió, tropezó con la alfombra del salón y se precipitó por el balcón partiéndose el cráneo contra el suelo.

Las facturas del gas, del agua, de la electricidad, del teléfono, de Internet, la hipoteca, el seguro del coche, el del piso…se fueron acumulando en su buzón hasta que éste reventó.

Los restos de sus facturas llegaron a manos de los teleoperadores que de forma ininterrumpida hacen lo posible por complicar aun más la pelea desigual entre consumidor-sin-salida y gigante multinacional líder del sector.

Una de ellas con espíritu de superación y ansias de escalar en el creativo mundo de los teleoperadores a tiempo parcial filtró algunos de esos restos a un jefe de sección con nariz aguileña y corazón podrido.

Las deudas de este tipo las sigue pagando hoy día un hijo ilegítimo que vive en Manila y que aspira algún día a saber en que negocios sucios se movía su padre.

2006-03-08T20:49:00.000+01:00

Lo primero que hago cuando llego a casa es mirar una maceta de plástico donde sembré unas semillas de cilantro.
Eso fue hace 7 días 2 horas y 20 segundos. 21, 22, 23…
Tengo la esperanza de llegar una tarde y encontrarme las hojillas incipientes brotando de esa tierra baldía con la que conseguí rellenar el macetero de plástico.

Es muy difícil en un piso-tumba encontrar recursos naturales y mucho menos que estén en las condiciones adecuadas para ser usados. Conseguir un simple puñado de tierra, puede convertirse en misión imposible si no dispones de terraza, solario o balcón donde simules que vives en plena naturaleza alojando plantas y flores.

Yo no tengo ese espacio.

La tierra de mi futuro cilantro vino de una planta que apareció por casa en un tiesto de barro. Al no recibir conversación la planta murió.

Dicen que hablar a las plantas es beneficioso para su crecimiento. Puede que sea verdad. Yo no sabía que decirle a la mía y murió de sobredosis de sí misma.

Al cilantro pienso describirle todos los días el mundo que hay detrás de los cristales. Le haré pensar que estamos en sitios diferentes, que el mundo gira como un caleidoscopio y que nuestra ventana es el eje de esa rotación. Quiero que no eche en falta los pies que no puede tener por su propia naturaleza clorofílica.

Tengo puestas muchas esperanzas en el cilantro.

...

En el fondo se que no va a crecer. Yo no lo haría. No me gustaría aparecer en estas condiciones. Un macetero de 7 cm. de diámetro y cero horas de luz solar directa.

No quiero proyectar en el cilantro mi necesidad de conseguir un espacio más natural y menos industrializado donde vivir. No quiero que piense que me consuelo con un jardín en un piso adosado. No quiero que sepa que soy incapaz de diferenciar un puerro de un apio.

Si llegase a conocerme se sentiría frustrado e inseguro. No tendría un crecimiento feliz y ni siquiera tendría la oportunidad de cambiar de cuidador.

Lo mejor que puede pasar es que siga dormitando en forma de semilla a la espera del momento, el lugar y la persona adecuada.

Dejaré de regarlo y provocaré el aborto. Lo hago por su bien.

Limitaré mis experiencias naturales a visionar documentales científicos y a cambiar la arena de mi gata.

Espero que pueda perdonarme.

2006-03-07T01:13:00.000+01:00

20:00 h. La segunda parte comienza después de un descanso de año y medio.

Esta vez si que me va a costar levantar los brazos si quiero meter algún punto.

Las XXL vuelven a aparecer entre las etiquetas de mi vestuario y eso hace que me ponga manos a la obra. Las alarmas se disparan y las canas que pueblan mis patillas acentúan su intención de envejecerme aliándose con mi sobrepeso. Esto es un complot contra mi persona y hay que actuar con mano dura.

Cancha de polideportivo municipal. Aros sin red; la ausencia de red me crea inseguridad. No soy trapecista pero no puedo pensar en baloncesto y eliminar de mi cabeza el sonido orgásmico del balón entrando limpiamente en la red. Lo cierto es que en este partido los orgasmos los tenemos que dejar a un lado para dar la bienvenida a la señora Agujetas Lenguafuera. Ella si me pondrá las cosas claras al día siguiente.

Que el baloncesto es una religión es algo de lo que no tenía dudas y hoy los acontecimientos me lo han vuelto a demostrar.
Tres sujetos lanzando misiles tierra aire contra un aro sin red. Mientras, 40 personas que forman una mortífera banda de música ensayan a 5 metros de nosotros el repertorio completo de himnos procesionales con el que harán las delicias de algún sordo en Semana Santa.
Por un momento parece que estamos en el sueño húmedo de cualquier free jazzman.

El sonido es ensordecedor. Mi falta de forma y el estruendoso ensayo de estos aprendices de manifestantes caceroleros provocan en mi cerebro alucinaciones baloncestísticas.

Hago pases incribles y canastas desde distancias inabarcables mientras esos tambores machacan nuestros tímpanos. Pau Gasol nos hace un gesto desde el banquillo como queriendo salir a pista. Yo, indolente le hago otro ademán de negativa y lo vuelvo a sentar en el banco. Hoy es mi gran día.

Las cornetas consiguen perforarme el oido medio y la catarsis deportiva llega a su fin de un balonazo en la cabeza que me tumba como a un oso grizzley.

El golpe me devuelve a la realidad y me fijo en los calzones que uso para jugar. Son horribles y tienen manchas de pintura. Esta vuelta al mundo palpable ha sido demasiado dolorosa. Ya no levanto un pie del suelo y lanzo el balón como aquellas viejas glorias del baloncesto patrio, a cuchara.

Otra pedrada más y conseguiré que me expulsen del pabellón por vandalismo.

Yo sólo pretendía un minuto de evasión. Tendremos que buscar otras alternativas.

2006-03-04T00:55:00.000+01:00

A mi amigo Javier la película El Guateque de Blake Edwards le acompañó en sus momentos más apáticos y le obligó a salir a la calle sin más compañía que algunos euros (por entonces pesetas), un carné y una tarjeta de crédito. ¿Se necesita algo más para salir a la calle?.

Cada vez que se acordaba de esa película sus pies obedecían fielmente a su instinto callejero, del que no presume, y se plantaban en mitad del acerado buscando guerra.

Yo hace poco compré El Guateque a un buen precio en el Templo (denominemos así desde este momento a cualquier gran superficie comercial). Siempre fue una de mis películas favoritas. Me gustaba hasta el sonido del doblaje.

La cuestión es que a mí, lejos de abrirme el apetito festivo–aventurero como a mi amigo Javier, El Guateque me conduce a una profunda nostalgia de un tiempo que ni siquiera disfruté. Padezco de nostalgia holográmica. Una falsa recreación 3D de un tiempo no vivido. Una época sólo imaginada. Pienso en Peter Sellers y una pequeña sonrisa se dibuja en la comisura de mis labios. El technicolor en su momento de gloria y una foto en blanco y negro de mis padres encaramados a una máquina excavadora.

Ese encantador tono nostálgico lo encuentro hasta en el telediario.

Me preocupa más el paso del reloj por la puerta de mi casa de lo que yo mismo podía imaginar.

Meteré la cabeza en un agujero y seguiré esperando acontecimientos.

2006-03-03T00:54:00.000+01:00

2006-03-01T23:44:00.000+01:00

Hace poco he descubierto que tengo un vecino voyeur.
No fue un descubrimiento propio. Fueron unos amigos los que me dieron tan grata noticia. Usa prismáticos y vive en un segundo.

Mi barrio está situado en una zona nueva, antes marginal y ahora venida a más como lecho de jóvenes parejas de clase media que buscan su primer nido para procrear y llenar el planeta de nuevas criaturas adorables. Yo mismo soy uno de ellos.

Lo cierto es que al ser un barrio joven no tiene aun leyendas, ni personajes documentados en la imaginación de inquilinos estratificados por el paso del tiempo.
Es por esta razón por la que la llegada del voyeur del segundo debería ser acogida como agua de mayo por este incipiente núcleo residencial (que es como gusta ser llamado en las facturas del banco). En esto creo que no todos mis vecinos estarían de acuerdo conmigo.

El caso es que hay un voyeur en el barrio (al menos uno reconocido y pillado in fraganti en el ejercicio de su vicio).
Vive en los pisos que están enfrentados al mío. Sólo nos separan un proyecto rudimentario de plaza con zona recreativa y un puñado de arbustos enclenques. La distancia no creo que llegue a 30 ó 40 metros.

Desde que vivo aquí siempre me he fijado en su terraza sin saber que el cuidador de ese jardín del Edén en miniatura podía ser un fisgón. Si tuviera su teléfono le llamaría para advertirle de su desacierto a la hora de elegir el tejido de la cortina. Es demasiado liviano y no oculta sus intenciones. Esto delata su falta de profesionalidad.

Ahora cada vez que paso por el ventanal del salón procuro no ponerme esas camisetas viejas que tan mala presencia me dan. No me gustaría aparecer en sus pensamientos con esa indumentaria tan barriobajera. En el fondo soy todo un señor al que le encanta ser observado. Puede que sea una manera de compensar mi insípido comportamiento social. Eso ya lo analizaremos en otro momento.

Bienvenido vecino voyeur.

2006-02-28T17:46:00.000+01:00

Debo agradecer a la fiebre este estado de lucidez que sólo ella y alguna sustancia innombrable en este santo blog me han sabido dar.

Cuando llego a 38 grados comienzo a darme cuenta de que la vida que llevo no es muy diferente a la de un pony de feria. Me doy cuenta de que eres lo que produces y produces lo que demandan. En ese camino de productividad enfermiza te olvidas de ti mismo.

Esto, que no es nada nuevo, te pilla por sorpresa cada vez que te das cuenta de tal trama.

Ante esto sólo queda una solución. El ABANDONO DE LA PRODUCTIVIDAD y el comienzo de la búsqueda personal; aquello que los americanos hacen con 18 años y que termina por llevarlos a ser directores de sucursal bancaria, ejecutivos de cuentas o cosas aun peores.

Cuando lo tengo todo completamente decidido y mi plan a punto de ser puesto en marcha, el paracetamol comienza a ejercer sus efectos analgésicos y empieza a bajar la fiebre.
Esta bajada febril va acompañada de una bajada de ímpetu y decisión en mi revolución personal. Comienzo a decir frases estúpidas como –así tampoco se está tan mal- y mi yo interior se echa las manos a la cabeza ante tan insuperable demostración de cobardía.
Espero que cualquier hecho cotidiano me lleve hacia otra parte y así olvide este amago de insurrección que me pone contra la espada y la pared cada vez con mayor frecuencia.
En pocos minutos vuelvo a la normalidad. Esa normalidad que me hace fruncir el ceño o ceñir el fruncho depende de cómo me coja el momento.

Me consuela pensar que aun me quedan espacios por recorrer fuera del dominio de la máquina. Espacios vírgenes en los que aun se respira a pulmón abierto y nadie impone una estrategia de venta. La revolución no está tan lejos.

Perdón. Llaman a la puerta.

2006-02-26T10:36:00.000+01:00

Te despiertas y permaneces aturdido durante un buen rato. El sueño provoca un efecto reparador. No es una frase hecha.

Una nueva oportunidad.

Sistema de autolimpieza de cabezales que evita la interferencia en la imagen.
Contiene cuatro baterías recargables Ni-CD de 2200 mAH. que permiten hasta 1200 recargas.
Sistema de desconexión automática a los siete minutos de inactividad o hibernación programada.
Formateo del disco duro.

Durante un tiempo padecí insomnio. Los errores del día anterior no podían ser asumidos porque no había día anterior. Un día eterno. Estos errores se fueron acumulando en las puertas de la oficina de ruegos y perdones. Decidí ante la acumulación de trabajo repartirlos sin orden alguno por los diferentes departamentos que permanecían activos por aquel entonces. Muchos de estos departamentos ya no existen o han sido sustituidos por otros más acorde con las exigencias actuales. Las necesidades del mercado marcan la pauta administrativa.

Recuerdo aquella época con angustia pero también con gratitud. Aprendí ese precepto fundamental que habla de que todo lo que no se ve no existe.

Todavía hoy cuando menos me lo espero aparece entre los papeles algunos de esos errores que oculté por aquel entonces. Suele ocurrir de forma imprevista y casi siempre con mi jefa, la conciencia, merodeando por ahí. Lo paso muy mal.

Cuando sucede esto, formo un ángulo de 50 º con mi cuello, hago una mueca con la boca y aparto la mirada de aquello que podría delatar mi falta de profesionalidad. Ella no entendería que a veces hay que romper el protocolo y solucionar el problema que se te presenta de la forma menos escrupulosa. De lo contrario, el desconcierto puede provocar el bloqueo de los miembros y eso queridos amigos, es lo menos aconsejable en sistemas productivos tan débiles como el mío.

Ahora duermo bien. Pero no descarto una vuelta a la normalidad.

2006-02-25T11:21:00.000+01:00

2006-02-24T15:03:00.000+01:00

vámonos tigre.
expresión de ánimo y aliento muy usada en bares y comederos de polígono con el fin de aliviar el número de comensales del recinto para dar paso a otros nuevos.

2006-02-24T11:14:00.000+01:00

La cicatriz de Luis marca su aspecto. Le va a costar poner cara de bueno. Las cicatrices son así.

Tienen su parte atractiva. Condicionan tu personalidad.

Yo tengo una debajo de la rodilla. Su encanto es inexistente y la razón de la misma, patética. Nada de heróicas peleas callejeras por conseguir a la chica. Mi cicatriz fue provocada por el impacto de una bombona de butano en la pierna. Parece difícil imaginarlo pero es así. Un golpe certero en la tibia con aquel asa naranja y me abrió una brecha de 5 centímetros y un río (dejémoslo en afluente) de sangre que hizo que los pies de mi madre dudaran de su posición geográfica.

5 centímetros de hombre duro. Para mi desgracia sólo se ve en verano y cuando uso pantalones cortos, costumbre que empiezo a deshechar por razones estéticas que no vienen al caso.

Cuando era pequeño pensaban que era cojo. De tanto forzar la pierna para hacer visible la cicatriz conseguí adquirir un cierto gesto de cojera que creo me desencajó la cadera. Es por eso por lo que imagino comprenderán que, como dije en otra ocasión, no me puedo considerar un tipo atlético.
Eso si. Mi cicatriz la luzco en mi inteior. En esas batallas de las que siempre salgo victorioso y a las que nunca renunciaría.

2006-02-23T20:10:00.000+01:00

Cuando crees que lo tienes todo bajo control surge algo que hace que tengas que reconocer tu debilidad.

Esta mañana preparaba cuatro paquetes para enviar por correo ordinario. Cuando me disponía a cerrar el segundo de estos paquetes tuve un ataque de nostalgia incontrolable.

Preparar paquetes me hace sentir como los girasoles que inclinan la cabeza de un lado para otro sabiendo que nunca podán moverse del sitio.

No se si será el hecho de precintar, decirle adios al objeto que envías con lágrimas en los ojos (si las tienes) o ver la cara del rey cuando plantas el sello, pero lo cierto es que la nostalgia recorre mi espalda y hace que piense en vidas que ni he vivido ni están a mi alcance.

Todo tiene su parte amable. En este caso es saber que lo poco que tengo es mucho y que no deseo nada. Es aquí donde surge la contradicción más absoluta y la necesidad de meter la cabeza en uno de esos paquetes y llegar a su lugar de destino. Seguro que ahí esa nostalgia se convierte en euforia y todo lo que me hace ahora pensar en pasado se transforma en futuro con planes incluidos.

Mientras llega la euforia, los cuatro paquetes duermen en un depósito de correos esperando su momento. Ese momento en el que alguien los abra y piense que su contenido es todo lo que desea en ese instante.

2006-02-23T00:47:00.000+01:00

2006-02-22T22:57:00.000+01:00

Desde esta perspectiva no puedo pensar en otra cosa que no sea salir corriendo.

Yo no corro demasiado bien. Es más, corro rematadamente mal. No mantengo una actitud atlética ante la vida. No soy un tipo nacido para ganar medallas. Medallas deportivas me refiero. Las otras, las militares ni se me pasan por la cabeza. Imagino; -medalla al mérito militar por su contribución al buen funcionamiento de esta horrible oficina y por su incansable ejercicio de pundonor y constancia a la hora de tratar con proveedores rabiosos, clientes histriónicos y compañeros que no acompañan.

La verdad es que visto así casi merecería esa medalla.

Me estoy deprimiendo.

2006-02-22T00:38:00.000+01:00

2006-02-21T23:20:00.000+01:00

2006-02-19T19:15:00.000+01:00

Definitivamente la televisión es el electrodoméstico que da sentido a nuestras vidas. Su falta puede ser la causa o desencadenante de tensiones insospechadas hasta ese momento.

Giro violento e inesperado de volante.
La arena atraviesa el asfalto de la carretera empujada por el viento.

Colonia infantil.

En aquella rampa me caí hace un año.

Tos.

Pastel de moka, medallón de merluza congelado. Salsa de curry (Gourmet Sauce. Es importante la categoría del veneno).

En qué piensa una casa de verano cuando permanece cerrada en invierno?.
Seguramente el viento nos quiera decir algo.
Un fin de semana en una casa de playa prestada da para mucho. Ya somos cuatro.

He podido ver la cicatriz que se le va a quedar a Luis sobre la ceja izquierda. No es ni grande ni pequeña ni especialmente afeante pero se que cada vez que le mire a los ojos esa cicatriz me recordará una época en la que se conjugaban en mi los más encontrados sentimientos. Una paternidad llena de amor y responsabilidad frente a una profunda necesidad de rescatar a mi persona, a veces perdida entre pañales y biberones. Nada especial.

Es difícil tener una segunda oportunidad. Yo tengo la suerte de tenerla casi a diario. Comienzo a saber el valor de un segundo. De vez en cuando tengo que golpearme la cabeza con el molinillo de pimienta para recordármelo.

Me gusta la pimienta.

2006-02-18T00:02:00.000+01:00

Hoy me crucé con el tipo que reparte las notificaciones de los bancos. O al menos eso creo. Quiero decir que creo que a lo que se dedica es a repartir las cartas que los bancos nos suelen enviar con retraso para informarnos de lo bien que cuidan de nuestro dinero.

Le conozco desde hace años. Cuando yo iba al instituto ya me cruzaba con él y con su bolsa modelo olimpiada de montreal. Es ahí donde guarda esas notificaciones que nunca he visto.

Para mi es tan familiar como usar gafas.

Él no me conoce.

2006-02-16T19:46:00.000+01:00

No se si llamarlo destino, casualidad o simplemente “el hecho”. Lo cierto es que en el arranque precipitado de este diario intervienen varios factores.

El primero es la necesidad de saciar ese ímpetu creativo que en anteriores vidas (llámense así a etapas de esta misma en las que la creación era lo único que importaba) ya desarrollé y que nunca llevé a sus últimas consecuencias (tampoco creo que ahora vaya a pasar).

Un segundo hecho es la necesidad de contar cosas . Esa necesidad que nos une a todos los que como yo abren su modesto taller de ideas y comienzan un proyecto emocionante y generoso como es un weblog. Hasta aquí todo normal. Una nube que amenazaba mi escaso tiempo libre y que nunca me decidí a ahuyentar hasta que Luisito se partió la frente.

Luisito es mi hijo. Un personaje de poco más de un año, rudo, muy animal, tierno apasionado y excesivo en todos sus comportamientos que un buen día mientras tratábamos de unir varios trazos en un papel se cayó desde la silla. Se cayó desde mi regazo donde lo mal-sujetaba mientras dibujabamos. Cayó de cabeza; de frente concretamente. El ruido que hizo al caer provocó que se activaran todas las alarmas de mi maltrecho espíritu paterno. Pero con más fuerza si cabe esas alarmas reventaron cuando giré su cuerpo para ver el presupuesto chichón y encontré el bolígrafo que estábamos usando clavado en su frente. Luisito acostumbra a solucionar todas sus trifulcas a cabezazo limpio. Su frente es dura como el casco de uno de esos jugadores de football americano. Su poca pericia a la hora de aterrizar hace que no use el tren de aterrizaje (llámenle manos) correctamente. En cambio su frente hace de amortiguador frontal en este tipo de vuelos que tan frecuentemente suele desarrollar. Con esto quiero decir que estabamos acostumbrados a chichones y magulladuras frentiles. Pero nada comparado a la imagen de ese bolígrafo queriendo hacer llegar a Luisito todos esos dibujos que minutos antes compartíamos por vía intercraneal directa.Este suceso me ha hecho pensar en todas esas cosas que hecemos como mi hijo. A frente partida, una y otra vez. Ese ímpetu tan propio de nuestros clan de humanoides testarudos que nos obligan una y otra vez a entrar por el orificio pequeño teniendo miles mucho mayores y confortables por donde pasar. La imagen del bolígrafo es una metáfora, una llamada de la selva hacia mi persona ávida de emociones y falto de un proyecto ideológico con el que identificarme y comunicarme. Cómo quedarse mudo. Tendremos que hacer algo.

Así que en estas estamos. Inaugurando este Frente Partida con la única intención de contaros mis deseos en primera persona sin pudor y sabiendo que quizás alguien mira desde detrás de la mirilla con la intención de descubrirse a si mismo en boca de otro.